Cada media madrugada , cuando las aves tienen sueños húmedos, y mis pesadillas tienen la contextura del vino, penetro en uno de los rincones de tu dormitorio frente al cuadro q te regale y encima de las callejuelas que me conducen a tus labios.
Y en cada hora de cada media madrugada, reciclo telarañas, recuerdos enredados con placer, gotas de espuma que al final la encuentro en el café, en las orilla de mi entrepierna , y el toca disco de la casa de mi abuela.
Pero los minutos de aquellas torpes madrugadas, no son mas que trabalenguas que juguetean con la flema que nos queda de las canciones que se atoraron en cada atardecer a tu lado
Finalmente las madrugadas no son mas que la transición, que pasamos en los bares, con los que que de rato en rato hacemos transfusiones de historia.
Nuestro debate sobre los horarios , termino cuando escogimos la mejor distancia- la mayor-.
Cafeinomana Melomanoide
- Giannhy
- Mi mayor debilidad el café doble con helado de vainilla, y leche condensada ...a beber señores
4:00 am
Do I dare?
cuantas veces Fellini con cara de nostalgia me alumbrara en tonos grisaceos, estas noches desbordadas en humo, entre los limites de la torpeza de mi creación y la belleza de los contornos de un cuerpo desnudo.
Do you dare?
la necesedad de los sabios, es como juguetear con la inquietud del infinito; como buscando en una radio de los 70´s la sintonía del dolor de parto; sintiendo así que el dolor no es mas que el apasionamiento de los apasionados por la pasión, de aquello que en la distancia buscamos cercania, quienes rodamos arañando nuestro subsuelo, quienes tiritamos en verano, nos embriagamos temprano, comemos luego de acostarnos,y vomitamos nuestro propio llanto, luegod e digerir el llanto de los humanos.
Do we dare?
"Los cuadros, dice Picasso, se hacen siempre como los príncipes hacen sus hijos: con pastoras. Jamás se pinta el retrato del Partenón; jamás se pinta un sillón Luis XV. Se hacen cuadros con una choza del Midi, con un paquete de tabaco, con una vieja silla".
Y solo mande al exilio a un Picasso, en las manos de un Warhol...
olvide un Monet en el sotano de un Manet...
regale un Modigliani a la danza de los versos amputados de algun poeta mal hablado
amamante a un Degas para darle en ofrenda a quien me amamanto cuando nací
di en trueque a un Magritte por locura de Santana en tus cuerdas.
Hoy invierto un pincel 0, un purpura recien mezclado para pintar a los cuatro vientos y recordar que ya no te quiero.
...y Lord Byron decia: "solo salgo para reconcer la necesidad de estar solo"
y la soledad se ha amoldado a mis contornos
mimetizado entre mis desbordes
tambien noche a noche
logra entrometerse enre mis escotes y escuetos dolores
es que las camas con otras sabanas
los colores verdosos
las lagunas mentales adrede
retornan mis navajas a un unico rincon
al dobles de nuestros dedos aferrandose
a una sola verdad
mi soledad
that goes beyond our soul
inside my doubts
into my dreams
asking for you
to come back as you came
slowly
slow
slowly
Meses o años despues
antes de que se nos convierta el asunto en una batalla campal
sin tregua, ni atino de ceder la victoria
nos reencontramos aliados de una misma causa
-una causa aun no definida, por cierto-
Finalmente luego de silencios terapeuticos
anulaciones virtuales
reencuentros sin informes finales
pesadillas de niños
niños con granos
atmosferas turbulentas
y turbulencias de anteayer,
noches ahumadas
humos que se van solidificando en la memoria
procesos cognitivos sin imaginario
y una imaginacion que sin una frontera
se nos va adelantando a poner hitos...
Y los hitos estan en cada plaza
cada vereda
cada banca
cada linea de autobus
combi, taxi
cada reja de mi puerta
cada puerta de mi cuarto
cada esquina de mi dormitorio
y cada cuerpo que increpo a las paredes de mi espacios
sus limites emocionales
y generacionales
..por que en generaciones y edades tambien amamos
´cause we are young
We are young, heartache to heartache we stand
No promises, no demands
Love is a battlefield
We are strong, no one can tell us were wrong
Searchin our hearts for so long, both of us knowing
Love is a battlefield
EMPLUMADOS RETUERCEN
LAS GARGANTAS
CAPUCCINOS ALBOROTAN
LA LEGAÑA
AVENA INQUIETANDO
LAS TURBINAS
PARA INICIAR
RITUAL PARAMETRADO
A UNA RUTINA EXPANDIDA
DUEÑA DE MI ENCARGO
EL ALBA NO TRASLUCE MI MIRADA
NI PENETRA EN MI ENSEÑANZA
ACONGOJA LA ALTIVEZ
DE CADA EXTRAÑA
....2006/08/09/
Los años a veces ya no nos dejan traducirnos a nosotros mismos...quien sabe si mi letra sera en un tiempo la misma letra ....de un incomprendido
En la vida siempre existen momentos divertidisimos , como cuando rompemos jarrones de cristal en miles de piezas caleidoscopicas que se confunden entre el polvo , el agua , los restos de flores y la preocupación de que te llamen la atención como cuando tenias 7 años, y luego te sientes aliviada por que ya puedes costear un jarrón una vez roto y te puedes reir de y con el.
De hecho siempre me pregunte si eran los pedacitos los que estaban obligados a estar juntos por siempre ha que alguien los libere o era un division forzada la que sufría el jarrón al caerse. No lo se , solo se que el que nada separa , nada tiene que juntar.
Pero siempre vuelven a la cabeza de una las reconstrucciones cognitivas de los pedazos de cristal, a veces una prefiere guardarlos cual suvenir de una estupenda caída, y una estupenda ruptura y los mantiene guardados por largos periodos hasta que intentas ocultar mas pasado debajo de la misma alfombra y es cuando aplastando sientes los filos del cristal recordándote su brutalidad.
Es que los cristales rotos no son efimeros, son pedazos por reconstruir , todo depende del jarrón del que provengan los cristales.; cuanto mas vacio es mas claro y limpio su existencia.
Quizá el jarrón que rompí en tu tropiezo haya sido soledad, y el pedazo de cristal pulido que te regale haya sido del jarrón de soledad que hoy intentando reconstruirlo me encuentro con un espacio, un silencio ...junst a hole
.... in my soul
hoy destartale las lineas de mis manos, en todas las servilletas donde desangre, arengas a la libertad, versos a los esclavos, prosas a pobreza, y alguna historia cuya servilleta lvide en alguna de mis maletas.
Es que nuestra memoria a largo plazo tiene la textura de las servilletas y sus dimensiones se disimulan en los vaivenes qe logra las frases mal descritas.
Y nuestras memorias que son tan profundas como bolsillos de indigencia, donde arrugamos crepusculos de buenas intenciones.
Pero es cuando neustros vertices intentan expresarse, cuando nuestros labios arrugados en servilleta pretenden revivir el intenso color blanco, recomponer sus longitudes y sentir...i wish you were here
Hace dos cafés y medio, podía distinguir entre la suspicacia del olvido y el olvido esperanzado del retorno. Un cafe doble después intentaba distinguir el piercing de dos versos que se me quedaron trabados en la lengua cuando te soltaste la coleta. Cuando la crema de leche se derramo entre mis piernas, reinvente mis manos de cera y las fui moldeando como un aquel ángel despeinado que me entrevisto en tu cárcel. Antes de recortar el filo mas aspero del sweetener apreté los granos de edulcorante tanto como cuando enredaba mis pies en tu destino.
Antes de pagar la cuenta, me doy cuenta que estoy dejando el ultimo bocadillo, este que viene gratis cuando pides cualquier tipo de taza con café, lo observo como esperando que lo invite a mis labios, y son mis labios quienes se deslizan a tu encuentro y siento tu dulzura y contextura, te voy digiriendo cierro los ojos...el olor cafe-bocadillo-crema de leche- sweetener se convierte en el aroma de tu cuello.
Cuando viajo por carreteras nuevas, siempre me pregunto si tus uñas rasgaron estos caminos, como recorrieron en largo y ancho cada vertebra de mi espalda, cortándome hasta llegar a mi corazón, hueco y lleno, dulce y salado ,y sabes que el primer corte es el mas profundo, incrustas cada pensamiento y haces de esta espera un coagulo en el viento, y así dejas una mancha en mi brasiere, una mancha de sangre que recorrió mi cuerpo, y se detuvo en mi vientre , antes de incrustarse en los lunares en los que alunisaste sin permiso. Hay tanta oscuridad en mis lunares, en mis vellos, en mis anhelos, que a pesar de estar tan tibia la soledad, prefiero tu sexo húmedo intentando esclarecer mis pensamientos,derrotando la presion de mis sienes, fingiendo ser mi fin, y siendo nuevamente una nueva carretera que no volere a transitar.
Pero es en las noches, cuando las nuevas avenidas me hostigan, cuando vuelvo a tus cabelleras, a recorrerlas,atragntandome en tu garganta, danzando en tu voz, respirando cada esquina, dedo a dedo-pierna a pierna. Y es cuando el sueño me adormece, tu genero me derrota, y las notas oscuras de tu subconciente se convierten en un boulevard solitario, donde no reinan ni tus cuerdas, ni mis recetas ... mis viejas recetas.
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
pero cuando esto se hace muy repetitivo...de hecho aburre
Miguel dice:
todo lo repetitivo aburre
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
aunque a veces se vuelve tan repetitivo como respirar
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
...que se nos hace imposible vivir sin ellos
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
..ellos
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
ello
Miguel dice:
eso es cierto, pero depende, porq de pronto para uno es repetitivo, y para otro una fascinación
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
si por eso..siemrpe me gusta decir lo q a mi me fascina entre lineas
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
...as me lo digo a mi.....
Miguel dice:
cierto
Miguel dice:
lo q sucede es q tu no eres pasional
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
no es cierto..
Miguel dice:
eres más abierta, aperturada, para q no suene obseno
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
soy racionalmente pasional
Miguel dice:
jajajajaja
Miguel dice:
la racionalidad no es compatible con la pasión
Miguel dice:
o si?
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
..en mi caso dios hizo una excepcion .... y es mucho ams complicado.....quisiera dejarme llevar por mis miles de pasiones ....peroe s cuando las calculo, nominalizo, ordeno....
Miguel dice:
es bueno
Miguel dice:
porq la pasión desaforada, el desenfreno, hace perder objetividad
Miguel dice:
yo creo q eres pasional-selectiva
Miguel dice:
seleccionas tus pasiones, y relegas algunas q no te parecen interesantes
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
pero aun asi , con las pasiones que han pasado un proceso de seleccion riguroso, no fluyen libremente ... nuevamente son organizadas, y re-analizadas
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
digamos que en vez de llevar la procesion por denro....llevo la pasion por dentro
Miguel dice:
jajajaja
Miguel dice:
buena analogía
Miguel dice:
me gustó
Miguel dice:
pero tu crees q verdaderamente así
Miguel dice:
o eres muy voluble en cuanto a tus pasiones
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
nop....mis pasiones son muy duraderas y profundas.... in fact, racionalmente las equilibro con lo que no me apasiona
Antes de ti, yo no era yo…
Eras una figura meramente sintetica
Un adoquin de nieve en el cuerpo ardiente en el inicio sin fin de dos amantes
Una grulla cabizbaja y sedienta.
Un parto sin fronteras
Eras un diccionario sin letras
Un apostol de la espera
Una margarita en el desierto
El capitán de una vela sin viento
Antes de mi , solo era yo
La misma figura en un espejo roto
Multiplicada en pasiones
Un puñado de arroz sin matrimonio
Una tregua inmortal en blanco y negro
Un capataz de mi propio infierno
Antes de ti, solo eras tu
Un Matisse grisáceo
Un Picasso indocumentado
Un Dali sin perspectiva…
Después de ti, solo soy yo
Un cajón sin espacio
Un Rodin sin manos
Una lata de tomate sin Warhol ...y vuelves a ser sintetico de nuevo...
...Yestday got nothing for me
"...yo no se lo que es el destino ...caminando fui lo que fui....hay adiós que sera divino...yo me muero como viví..."
hay adiós que sera divino .....solo se que después de un año de terapia - a mi estilo- muere tu recuerdo como vivió, quiza el adiós no sea divino y no tenga la capacidad de resucitar, sin elixir de vida, con los estruendo naturales de palabras que se quedan en media lengua, de atardeceres que nos despeinan el vació visceral...
Ahora que hago un boceto de este hasta luego interior, son notorios los trazos gruesos e intensos que marque contigo, y sin un borrador a la mano, te doblo en cada extremo, y antes de darte en reciclaje , te guardo en la caja de pandora, de marca importada y con llaves olvidadas....
Y finalmente me quedo con un verso de Pizarnik
Una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre a la delicada urgencia del rocío
resumiendo ... esta es una sobre dosis de baba en el bypass.
8/28/2008 23:20 VENUS CUADRATURA NEPTUNO
Probablemente no se estén viendo uno al otro en una forma muy realista ahora - ni hacen lo que desean. Imaginación erótica, fantasía, y vuestros deseos de amor colorean vuestras percepciones entre ustedes y las de la relación. Si tu pareja no colma tus sueños o eventualmente no tiene ningún interés en ellos, podrías desencantarte.
8/29/2008 10:20 SOL OPOSICION ASC
Este es un muy grande y significativo período para los dos como pareja. Ocasionales momentos (como un primer encuentro, un primer aniversario, casamiento o ruptura) podría ocurrir ahora. Cualquiera de estos eventos ocurrirán dependiendo de muchos otros factores pero una cosa es cierta: vuestro foco ahora esta uno en el otro. Tomen ventaja de esto. Si vuestra relación esta llevándose bien, celébrenlo!
8/29/2008 13:40 SOL SEXTIL SATURNO
Una atmósfera de claridad, realismo, y objetividad existe entre ustedes ahora. Si hay problemas de ambos que les han sido molestos o los han evitados, este es un buen momento para poner las cosas en orden. Justamente trabajando juntos sosegadamente en el presente podría serles gratificante.
8/30/2008 13:00 SOL CUADRATURA VENUS
A pesar que ustedes realmente deseen estar juntos o relajados y gozar de la mutua compañía ahora, alguna suerte de obstáculos temporarios lo impedirán. También tengan cuidado de excesos y de permitirse demasiado de algo bueno.
...Nuestro agosto resulto ser muy angosto, nuestras pieles muy infinitas de colores intensos, llenos de anaqueles colmados de un suspenso que no me dio tregua, ni aun en tu encuentro ... hace un año mi voz -mas aguda- te resucito en una bufanda tan extensa como tu corazón ...doce meses después mi cuello se tiñe aun en tu espera...a pesar del encuentro de nuestros soles...
Leía el el blog de Miguel Sanchez... la taza de café apropiada para una larga noche de letras irradiadas de musica como en antaño, además hablaba con el poeta que muchos años atraz encandilo mi prosa simple y la convirtió en una suerte de elegía al amor inconcluso, claro ahora nos teñimos de amicalidad y solo nos contemplamos hablando de los exs, y justo hoy me advirtio de tener cuidado con aquella nominalizacion que Renato el bloguero busca novia hace de los q odian el compromiso...categoría a la que este ex pertenece...como todos mis exs aproposito ....y entre la platica mas q explicarme esta extraña y artística tipologia, me enfrento a mi miedo que después de terminar todas mis relaciones vuelven.....el amar lo inamable, amar a los poetas que me ven como fisgona advenediza, como gacela lejana, como chinita en su versión mas musical...y apesar de ser aquella "musa de mil cabezas" solo me encontré con la aseveración de aquel idilio de mi adolescencia...el arte es inubicable en una mujer que es arte en si misma...le eh dado vueltas en las ultimas cinco canciones de The Smiths ....y me quede con la respuesta que encontré en The queen is dead ...
Y en la única verdad que mas allá de ser arte para el artista... preferí ser la dama a quien ataron las zapatillas, a quien doblaron la basta para no mojar sus pasos en la lluvia, la niña por quien inspiraron una novela, a quien depilaron las cejas y le prepararon pollo frito y ensalada ruso, para quien las hojas de su cuaderno no se marchitaban en plenas frases...
Y así algún día...mi elección deje de ser aquel chico con la tuerca en su cabeza ....
Hoy me dieron un ticket, un serial:281344 y una categoria : ADULTO y mientras deletreaba en el aire y entre movimientos zigzagueantes escuchaba en el fondo la cancion " do you really want to hurt me ... do you really want to make me cry ..."
Y es q es como todo:
como los lapices qye hoy transfiguran los labios que me dieron luz, sueños ligeros que me volvian a la incertidumbre de mi adultez y a canciones de niños en los que susurran colores , cuando mis pacientes me hablan en blanco y negro; y es que ademas son solo 20 años en los hombros que una vez admiraste-besaste, en los que mis cabllos aun de 19 años te describian hasta los huesos , donde nos enredabamos con hilos de sabanas, enquistando tus uñas en mis sienes, desdoblando mi vientre y en un duelo final intercambiabamos pupilas, iris y mejillas ....
" ... cause i got to have faith..."
Podria decir-parafraseando a Joaquin Sabina- que esta vez nos sobran motivos para reinventarnos en un blog ....y volviendo a Sabina....."lagrimas de desamor ruedan por las paginas de un Blog" y bueno ya que yo tambien me pregunto "¿quién se a robado el mes de abril?, lo guardaba en el cajón donde guardo el corazón".
Y ahora como mecanismo de defensa ante mis expresiones maniqueadas de amor , trato de desenredar mis palabras en lineas urbanas que nos regalan las serpientes de los cruzes de peatones, pero que hoy con tanta lluvia acida , termino oxidando las lagrimas....no es que llueva sobremojado, es que ya no prendo cigarros, ni escucho guitarras cuando llueve, hoy con un metro sesentaycuatrocentimetros de corazón ya no me permito deletrearme
en tu mirada vino,
en tu mirada sopa de tomate warhol,
en tu mirada de resaca joven,
jovencito
Solo me queda un silencio en el calendario, una hoja rota de mi abecedario, y un abril menos en la garganta.Y es que no solo me robaste abril ,
Me robaste contigo el nacimiento de Hans Christian Andersen
el primer concierto de sex psitols
el día de la vizcacha
el nacimiento de Russell Crowe
el nacimiento de Charles Chaplin
el aniversario del Callao
el nacimiento de Kofi Annan
el recuerdo de Ollanta y Alan llendo a segunda vuelta
el nacimiento de Khalil Gibrán
el día internacional de la marihuana
el nacimiento de Iggy Pop
la publicación de Madame Bovary
la muerte de Simone de Beauvoir
la muerte de Watanabe
la muerte de Alejo Carpetier
el nacimiento de Bethoven
la muerte de Hitchcook
Y es que este abril ya no permite mas recuerdo, es como mi sangre que no permite una gota mas de sangre, y por eso ya no me permito los pactos de sangre ni las madrugadas a tu compass Un año de 11 meses no se ve rentable para Julio Cesar, pero quien sabe si en algun sueño vuelva a reinventarse.... y entono "all things must pass" y con comas supensivas doy por ignaurado este eco de eros, esta mordedura de thanatos ...