HOLE

En la vida siempre existen momentos divertidisimos , como cuando rompemos jarrones de cristal en miles de piezas caleidoscopicas que se confunden entre el polvo , el agua , los restos de flores y la preocupación de que te llamen la atención como cuando tenias 7 años, y luego te sientes aliviada por que ya puedes costear un jarrón una vez roto y te puedes reir de y con el.

De hecho siempre me pregunte si eran los pedacitos los que estaban obligados a estar juntos por siempre ha que alguien los libere o era un division forzada la que sufría el jarrón al caerse. No lo se , solo se que el que nada separa , nada tiene que juntar.

Pero siempre vuelven a la cabeza de una las reconstrucciones cognitivas de los pedazos de cristal, a veces una prefiere guardarlos cual suvenir de una estupenda caída, y una estupenda ruptura y los mantiene guardados por largos periodos hasta que intentas ocultar mas pasado debajo de la misma alfombra y es cuando aplastando sientes los filos del cristal recordándote su brutalidad.

Es que los cristales rotos no son efimeros, son pedazos por reconstruir , todo depende del jarrón del que provengan los cristales.; cuanto mas vacio es mas claro y limpio su existencia.

Quizá el jarrón que rompí en tu tropiezo haya sido soledad, y el pedazo de cristal pulido que te regale haya sido del jarrón de soledad que hoy intentando reconstruirlo me encuentro con un espacio, un silencio ...junst a hole

.... in my soul

Wish you were here

hoy destartale las lineas de mis manos, en todas las servilletas donde desangre, arengas a la libertad, versos a los esclavos, prosas a pobreza, y alguna historia cuya servilleta lvide en alguna de mis maletas.

Es que nuestra memoria a largo plazo tiene la textura de las servilletas y sus dimensiones se disimulan en los vaivenes qe logra las frases mal descritas.

Y nuestras memorias que son tan profundas como bolsillos de indigencia, donde arrugamos crepusculos de buenas intenciones.

Pero es cuando neustros vertices intentan expresarse, cuando nuestros labios arrugados en servilleta pretenden revivir el intenso color blanco, recomponer sus longitudes y sentir...i wish you were here

ur neck

Hace dos cafés y medio, podía distinguir entre la suspicacia del olvido y el olvido esperanzado del retorno. Un cafe doble después intentaba distinguir el piercing de dos versos que se me quedaron trabados en la lengua cuando te soltaste la coleta. Cuando la crema de leche se derramo entre mis piernas, reinvente mis manos de cera y las fui moldeando como un aquel ángel despeinado que me entrevisto en tu cárcel. Antes de recortar el filo mas aspero del sweetener apreté los granos de edulcorante tanto como cuando enredaba mis pies en tu destino.

Antes de pagar la cuenta, me doy cuenta que estoy dejando el ultimo bocadillo, este que viene gratis cuando pides cualquier tipo de taza con café, lo observo como esperando que lo invite a mis labios, y son mis labios quienes se deslizan a tu encuentro y siento tu dulzura y contextura, te voy digiriendo cierro los ojos...el olor cafe-bocadillo-crema de leche- sweetener se convierte en el aroma de tu cuello.

FIRST CUT IS THE DEEPEST

Cuando viajo por carreteras nuevas, siempre me pregunto si tus uñas rasgaron estos caminos, como recorrieron en largo y ancho cada vertebra de mi espalda, cortándome hasta llegar a mi corazón, hueco y lleno, dulce y salado ,y sabes que el primer corte es el mas profundo, incrustas cada pensamiento y haces de esta espera un coagulo en el viento, y así dejas una mancha en mi brasiere, una mancha de sangre que recorrió mi cuerpo, y se detuvo en mi vientre , antes de incrustarse en los lunares en los que alunisaste sin permiso. Hay tanta oscuridad en mis lunares, en mis vellos, en mis anhelos, que a pesar de estar tan tibia la soledad, prefiero tu sexo húmedo intentando esclarecer mis pensamientos,derrotando la presion de mis sienes, fingiendo ser mi fin, y siendo nuevamente una nueva carretera que no volere a transitar.

Pero es en las noches, cuando las nuevas avenidas me hostigan, cuando vuelvo a tus cabelleras, a recorrerlas,atragntandome en tu garganta, danzando en tu voz, respirando cada esquina, dedo a dedo-pierna a pierna. Y es cuando el sueño me adormece, tu genero me derrota, y las notas oscuras de tu subconciente se convierten en un boulevard solitario, donde no reinan ni tus cuerdas, ni mis recetas ... mis viejas recetas.

...CON LA MIEL EN LOS LABIOS

Sin aceites ni confites

ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
pero cuando esto se hace muy repetitivo...de hecho aburre
Miguel dice:
todo lo repetitivo aburre
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
aunque a veces se vuelve tan repetitivo como respirar
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
...que se nos hace imposible vivir sin ellos
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
..ellos
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
ello
Miguel dice:
eso es cierto, pero depende, porq de pronto para uno es repetitivo, y para otro una fascinación
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
si por eso..siemrpe me gusta decir lo q a mi me fascina entre lineas
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
...as me lo digo a mi.....
Miguel dice:
cierto
Miguel dice:
lo q sucede es q tu no eres pasional
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
no es cierto..
Miguel dice:
eres más abierta, aperturada, para q no suene obseno
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
soy racionalmente pasional
Miguel dice:
jajajajaja
Miguel dice:
la racionalidad no es compatible con la pasión
Miguel dice:
o si?
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
..en mi caso dios hizo una excepcion .... y es mucho ams complicado.....quisiera dejarme llevar por mis miles de pasiones ....peroe s cuando las calculo, nominalizo, ordeno....
Miguel dice:
es bueno
Miguel dice:
porq la pasión desaforada, el desenfreno, hace perder objetividad
Miguel dice:
yo creo q eres pasional-selectiva
Miguel dice:
seleccionas tus pasiones, y relegas algunas q no te parecen interesantes
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
pero aun asi , con las pasiones que han pasado un proceso de seleccion riguroso, no fluyen libremente ... nuevamente son organizadas, y re-analizadas
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
digamos que en vez de llevar la procesion por denro....llevo la pasion por dentro
Miguel dice:
jajajaja
Miguel dice:
buena analogía
Miguel dice:
me gustó
Miguel dice:
pero tu crees q verdaderamente así
Miguel dice:
o eres muy voluble en cuanto a tus pasiones
ĠиΨ→ sin aceites, ni confites dice:
nop....mis pasiones son muy duraderas y profundas.... in fact, racionalmente las equilibro con lo que no me apasiona

ANTES DEL FIN

Antes de ti, yo no era yo…
Eras una figura meramente sintetica
Un adoquin de nieve en el cuerpo ardiente en el inicio sin fin de dos amantes
Una grulla cabizbaja y sedienta.
Un parto sin fronteras
Eras un diccionario sin letras
Un apostol de la espera
Una margarita en el desierto
El capitán de una vela sin viento

Antes de mi , solo era yo
La misma figura en un espejo roto
Multiplicada en pasiones
Un puñado de arroz sin matrimonio
Una tregua inmortal en blanco y negro
Un capataz de mi propio infierno

Antes de ti, solo eras tu
Un Matisse grisáceo
Un Picasso indocumentado
Un Dali sin perspectiva…

Después de ti, solo soy yo
Un cajón sin espacio
Un Rodin sin manos
Una lata de tomate sin Warhol ...y vuelves a ser sintetico de nuevo...

...Yestday got nothing for me