Atrapada en media madrugada

Cada media madrugada , cuando las aves tienen sueños húmedos, y mis pesadillas tienen la contextura del vino, penetro en uno de los rincones de tu dormitorio frente al cuadro q te regale y encima de las callejuelas que me conducen a tus labios.

Y en cada hora de cada media madrugada, reciclo telarañas, recuerdos enredados con placer, gotas de espuma que al final la encuentro en el café, en las orilla de mi entrepierna , y el toca disco de la casa de mi abuela.

Pero los minutos de aquellas torpes madrugadas, no son mas que trabalenguas que juguetean con la flema que nos queda de las canciones que se atoraron en cada atardecer a tu lado

Finalmente las madrugadas no son mas que la transición, que pasamos en los bares, con los que que de rato en rato hacemos transfusiones de historia.

Nuestro debate sobre los horarios , termino cuando escogimos la mejor distancia- la mayor-.

4:00 am

Do I dare?
cuantas veces Fellini con cara de nostalgia me alumbrara en tonos grisaceos, estas noches desbordadas en humo, entre los limites de la torpeza de mi creación y la belleza de los contornos de un cuerpo desnudo.

Do you dare?
la necesedad de los sabios, es como juguetear con la inquietud del infinito; como buscando en una radio de los 70´s la sintonía del dolor de parto; sintiendo así que el dolor no es mas que el apasionamiento de los apasionados por la pasión, de aquello que en la distancia buscamos cercania, quienes rodamos arañando nuestro subsuelo, quienes tiritamos en verano, nos embriagamos temprano, comemos luego de acostarnos,y vomitamos nuestro propio llanto, luegod e digerir el llanto de los humanos.

Do we dare?


"Los cuadros, dice Picasso, se hacen siempre como los príncipes hacen sus hijos: con pastoras. Jamás se pinta el retrato del Partenón; jamás se pinta un sillón Luis XV. Se hacen cuadros con una choza del Midi, con un paquete de tabaco, con una vieja silla".

Y solo mande al exilio a un Picasso, en las manos de un Warhol...
olvide un Monet en el sotano de un Manet...
regale un Modigliani a la danza de los versos amputados de algun poeta mal hablado
amamante a un Degas para darle en ofrenda a quien me amamanto cuando nací
di en trueque a un Magritte por locura de Santana en tus cuerdas.

Hoy invierto un pincel 0, un purpura recien mezclado para pintar a los cuatro vientos y recordar que ya no te quiero.