Tienes...

Tienes las palabras mudas del silencio,
eres el eco del infinito, que nos empaña los ojos
nos aprieta el hombro, y nos devuelve al viento

Tienes la palabra sorda de la lluvia,
que juegueteando en quijadas ... quiebra,
y nos deja con el pecho reseco,

Tienes la caricia constante del pecado,
de las palabras al viento, de plegarias
sin documento
con la mano del mundo, en mi mano.

Tienes el acertijo inmaculado del alba
aquellos secretos de ternura, de paisajes húmedos,
libros no resueltos
historias de color carne.

Tienes la nostalgia del poeta, de la muchedumbre
sin madre, que nos contagian a decir sus rimas,
rimas de sangre, de guitarra, de pueblo

Tienes, y sobre todo tienes el dolor de mis alas,
el matiz de la muerte, los limites del color,
la verdad de la ciencia, los ojos negros de la noche
en luna llena, un santo en el calendario,
un nombre ante los astros, la miel en tus dedos ...
la miel de la armonía eterna.

La medida de nuestros sueños

Los sueños que llegan rezagados
Nunca encuentran en la vigilia
Ocasión para lo bello.

Un desvelo siempre invoca
La caducidad del descanso,
La latente pesadilla
De un tema pendiente,
De un placer inacabado.

Por eso
Si te preguntas,
Y me preguntas,
Y te pregunto
¿Cuál es la medida de nuestros sueños?
Más allá de que los sueños
Puedan medirse
O no,
La respuesta conveniente sería:
Nuestros sueños son un desvelo,
La latente pesadilla
De nuestro tema pendiente,
De nuestro placer…
Inacabado.

por Miguel Hugo ( un gran amigo)
*** llamemoslo el efecto de largas conversaciones en desvelo

Burbuja

Estoy a punto de desaparecer en esta burbuja azul y sangrienta,
donde escondo mi cabeza entre las piernas, y de rodilla cierro los ojos
para que el viento no entre y me disperse las ideas

esta burbuja de terciopelo, que acaricia las dudas, nos esta deborando
nos esta alienando a su orden mágico, para callarnos con un soneto
y abrigarnos en la soledad del tiempo.

Y zurda, errada voy tejiendo la burbuja insabora, que cual veneno me tritura las sienes, colorea mis absurdos y rompe mis atajos a la luna

desde allá, desde ese cristal esperas que me quite las pieles, y la burbuja vaya absorbiendome lento, simple, transparente y convexo, iras arrugándome en tu laguna cerebral, donde tu hondo descontento no me teñirá jamas... de azul...azul burbuja..

de nominalismos

me has llamado Monica, Andrea, Advenediza y sabrá el futuro si rimare con nuevas mujeres, nuevos nombres, nuevas historias, donde tangenciales a mi mirada humana hipnótica se diluirán los olvidos, y te arañaran el destino como si así pudiera llegar a tu final- contigo.

me has llamado para dejarme, descubriendo el placer de lo infinito, el placer que tiene el nunca, de los juegos de sombras, de aquellos que estamos de sobra.

me has llamado y esta vez quiero quedarme, libre de cavilaciones confusas, ser libre en libertad, vestirme de músico para tocarte, peinarme entre tus dedos, y enredarme en tu vientre

me has llamado con esa facultad que tienes para alejarme, volviéndome victimaria en la inocencia, convirtiéndonos en pausas de ausentes, de entrar y salir, donde terminaremos desnudos luego de haber tirado la toalla.

me has llamado y sin embargo estoy ebria en mi setiembre de color, de miel, de calor, de sudor, de lágrimas de agonía, de este credo sagrado... por que ausente me has nominalizado pero no me enseñaste a interpretarme en tu nombre.

Gerundios malditos

Esta madrugada la ciudad se nos muestra pequeña, intima, donde barremos las cenizas con fuego, calumnias a las legañas con la tartamudez de tu letrero : "hambre", y escribes así la letanía cerebral de la ignorancia, de rostros simples, sonrisas fingidas, del otro sin verbo, y del verbo sin el nosotros.

Esta madrugada de dos, de tres, de cinco horas que quiebran esposas, y que de costumbre nos devolveran a los gerundios del pensando, reflexionando, inquietando lo que las plumas, los versos, las palabras , sus lenguas y lenguajes no nos darán como fruto, y quebrando leyes de gravedad se diluiran en los Bistrot de San Isidro, lo que dijimos callando... juguemos a reírnos del hambre, y a llorar por la muerte, maquillemos el acá, burlemos nuestras celdas, para que lejos el dolor de la ausencia volvamos a la cordura, hagamos catarsis de la furia, que desencanto tras desencanto, sumidos en la madrugada esta, en la que los hambres ajenos, duelen , duelen , duelen... de dos , de tres y de miles de personas en gerundios malditos, en sufriendo, en callando...

Despertar en tus manos

Y en esta hora desnuda, vamos copilando nuestros credos y vacíos teóricos, tejiendo los retazos de la vida en ofrenda a la muerte, sí la muerte que nos ha visto nacer una noche sin luna, una semana en el que las noches duran segundos, noches en las que dueles al apretarme la mano, mientras vas anudando las lineas que se se han borroneado en sus rutas, donde ya no existes, de donde me has dado vida.

Pero sueles encontrarte en mi anatomía, como si tus huellas incrustadas en mis pieles hubiesen encarnado alli , superando los limites naturales de mi costa, de mis olas, de mi barranco, y entre vocación y devoción me ahogas en el sueño de las lamparas de media noche, de juguetes conservados, de escotes tan profundos que lleguen al pulmón, y sin aire nos disolverán cuando duelas al apretarme la mano... cuando dejes de doler, abre despertado, despertado en poesía ...

en tus manos que hoy son poesía ...

...
Hand in glove
we can go wherever we please
and everything depends upon
how near you stand to me ...

CARTA SIN SOBRE --

Mujer:

¿Desde cuando estamos para estos trotes ... matutinos y esquimales?; hasta cuando las callejuelas nos romperán en tropiezos, y hasta cuando las miradas de inocencia se perderan con la humedad de los días , y los lunes dejaran de ser lunes, los martes dejaran de ser martes ...y los miércoles, antes q todos, dejaran de ser miércoles. ¿Y que dirían las señoras, con manteles bordados y discursos elaborados? si te vieran hoy , sin reloj, sin huidas, sin cerraduras ni cerrojos, con la libertad hecha mente, y el eco de mis ruegos aun en silencio, silencio que ata mi mirada a mi propia muerte, muerte creativa, cuando la polaridad de los colores se expanden , sin mas reproches .

Y que diría el cielo, si arrojado al precipicio... nos perdemos en azul,

y cómo lloraremos al viento, si tu purpura cantando a la luna ... desapareciese

y tus labios nos inclinen al fuego, y en su propia historia, pierda los detalles de un rojo que amalgama nuestras piernas y nos deja al azar escoger sus matices....naranjas ..rojos...anaranjados

mujer...como así, entre tantos matices , elegiste el anaranjado de misterios soleados ...